Настройки отображения

Размер шрифта:
Цвета сайта
Изображения

Параметры

Обычная
версия

Навигация

Тимашев Юрий Захарович - родился 25 сентября 1947 года в селе Ногцард (СО АССР). После окончания Пятигорского государственного педагогического института иностранных языков (факультет немецкого языка) работал в Туве — учителем в школе, преподавателем в горном техникуме. Более тридцати лет проработал в газетах (корреспондентом, зав. отделом, редактором). Автор трёх книг поэзии и прозы («Волшебная реторта», «Хроника ракетного дивизиона», «Моё созвездие – Стожары»). Член Союза журналистов СССР. Лауреат краевой журналистской премии.

 

ЗОЛОТЫЕ НИТИ

Вновь пахнуло далёкой весной.

Вновь слышны соловьиные трели.

Но меж нами незримой стеной

Две эпохи стоят с колыбели.

Как сломать ненавистный барьер?

Душам родственным «выкать» - не дело.

-А мне снился сегодня Бодлер…

- А я Фета взяла на неделю…

Увлекла нас Поэзия вглубь.

Золотые рождаются нити…

- Не хотите со мною взглянуть,

Сколько ждёт нас чудесных открытий!

Чуть с лукавинкой ваши глаза…

Эта женственность в поисках счастья…

Мне Петрарка сонетом сказал:

Нет преград для любви настоящей.

 

 

ГЕОРГИЕВСКУ

Много мест на свете интересных,

Но лишь здесь всегда я духом юн.

Город мой, воздвигнутый как крепость,

Сколько в сердце трогаешь ты струн!

Сколько лиц прекрасных, сколько судеб

Ты вместил, согрел и приютил.

Плавно воды вдаль несёт Подкумок.

Снова я в объятьях свежих сил.

Сколько испытаний непомерных

Вынес ты, с поднятой головой.

В завтра ты распахиваешь двери,

Город мой с особенной судьбой!

Языков, культур и вер смешенье…

Твой, Георгиевск, неповторим узор.

Славит фейерверк твой день рожденья.

В честь твою накрыт повсюду стол.

Пушкина ты видел и Толстого.

Многоцветье ярмарок – в веках.

Лишь с тобой по силам мне дорога –

Мой, в веках негаснущий, маяк!

 

  

МОЙ ПРИЧАЛ

К тебе не просто рифму подобрать…

Но разве в этом, разве в этом дело?

Я прикипел к тебе душой и телом –

Заморских стран не манит благодать.

Давно имеешь ты своё лицо.

Его не спутаешь ни с чьим другим на свете.

Недаром столько здесь творит поэтов,

Твоей судьбой проникшись горячо.

Не раз, Георгиевск, тебя я покидал:

Позвали Север, Юг, Восток и Запад.

Но облик твой, твой воздух и твой запах…

Я снова здесь, МОЙ ГОРОД, МОЙ ПРИЧАЛ.

Люблю бродить по улочкам твоим,

Где так и просят их отведать сливы.

Я человек, неверное, счастливый:

Родного города мне сладок дым.

 

 

ОСТАВЛЕННЫЕ ПОРТРЕТЫ

Щипцы, Ключи, секатор, лопаты…

Тазы, отвёртки, серп, коловорот…

«Какой же инвентарь у вас богатый –

Хоть что-нибудь оставьте на развод!»

Но прежние хозяева той дачи,

Что я купил, чтоб садик был и дом,

Шиш с маслом мне оставили и даже…

Ведро дырявое забросили в фургон.

«Постойте, я портреты в старых рамках?

Что там в углу? Сейчас я их подам!»

«Портреты? Вы их выбросьте на свалку –

На новой даче нам не нужен хлам!»

                                                                 Легко сказать…

                           Как посмотрю на лица –

Простые, ясные, такой во взглядах свет…

И тотчас тянется рука к тряпице –

Портреты ветеранов протереть.

Какая свалка? Им висеть бы в школе:

«Смотрите, дети, кто поднял страну!»

                                                                Беспамятство!

                            Ты пострашней Эболы!

Тебя я никогда не присягну!