Тимашев Юрий Захарович - родился 25 сентября 1947 года в селе Ногцард (СО АССР). После окончания Пятигорского государственного педагогического института иностранных языков (факультет немецкого языка) работал в Туве — учителем в школе, преподавателем в горном техникуме. Более тридцати лет проработал в газетах (корреспондентом, зав. отделом, редактором). Автор трёх книг поэзии и прозы («Волшебная реторта», «Хроника ракетного дивизиона», «Моё созвездие – Стожары»). Член Союза журналистов СССР. Лауреат краевой журналистской премии. 29 марта 2021 года не выдержало сердце Юрия Захаровича Тимашева - БОЛЬШОГО друга наших библиотек, но в памяти читателей он останется на долгие годы.
ЗОЛОТЫЕ НИТИ
Вновь пахнуло далёкой весной.
Вновь слышны соловьиные трели.
Но меж нами незримой стеной
Две эпохи стоят с колыбели.
Как сломать ненавистный барьер?
Душам родственным «выкать» - не дело.
-А мне снился сегодня Бодлер…
- А я Фета взяла на неделю…
Увлекла нас Поэзия вглубь.
Золотые рождаются нити…
- Не хотите со мною взглянуть,
Сколько ждёт нас чудесных открытий!
Чуть с лукавинкой ваши глаза…
Эта женственность в поисках счастья…
Мне Петрарка сонетом сказал:
Нет преград для любви настоящей.
ГЕОРГИЕВСКУ
Много мест на свете интересных,
Но лишь здесь всегда я духом юн.
Город мой, воздвигнутый как крепость,
Сколько в сердце трогаешь ты струн!
Сколько лиц прекрасных, сколько судеб
Ты вместил, согрел и приютил.
Плавно воды вдаль несёт Подкумок.
Снова я в объятьях свежих сил.
Сколько испытаний непомерных
Вынес ты, с поднятой головой.
В завтра ты распахиваешь двери,
Город мой с особенной судьбой!
Языков, культур и вер смешенье…
Твой, Георгиевск, неповторим узор.
Славит фейерверк твой день рожденья.
В честь твою накрыт повсюду стол.
Пушкина ты видел и Толстого.
Многоцветье ярмарок – в веках.
Лишь с тобой по силам мне дорога –
Мой, в веках негаснущий, маяк!
МОЙ ПРИЧАЛ
К тебе не просто рифму подобрать…
Но разве в этом, разве в этом дело?
Я прикипел к тебе душой и телом –
Заморских стран не манит благодать.
Давно имеешь ты своё лицо.
Его не спутаешь ни с чьим другим на свете.
Недаром столько здесь творит поэтов,
Твоей судьбой проникшись горячо.
Не раз, Георгиевск, тебя я покидал:
Позвали Север, Юг, Восток и Запад.
Но облик твой, твой воздух и твой запах…
Я снова здесь, МОЙ ГОРОД, МОЙ ПРИЧАЛ.
Люблю бродить по улочкам твоим,
Где так и просят их отведать сливы.
Я человек, неверное, счастливый:
Родного города мне сладок дым.
ОСТАВЛЕННЫЕ ПОРТРЕТЫ
Щипцы, Ключи, секатор, лопаты…
Тазы, отвёртки, серп, коловорот…
«Какой же инвентарь у вас богатый –
Хоть что-нибудь оставьте на развод!»
Но прежние хозяева той дачи,
Что я купил, чтоб садик был и дом,
Шиш с маслом мне оставили и даже…
Ведро дырявое забросили в фургон.
«Постойте, я портреты в старых рамках?
Что там в углу? Сейчас я их подам!»
«Портреты? Вы их выбросьте на свалку –
На новой даче нам не нужен хлам!»
Легко сказать…
Как посмотрю на лица –
Простые, ясные, такой во взглядах свет…
И тотчас тянется рука к тряпице –
Портреты ветеранов протереть.
Какая свалка? Им висеть бы в школе:
«Смотрите, дети, кто поднял страну!»
Беспамятство!
Ты пострашней Эболы!
Тебя я никогда не присягну!