Анатолий Андреевич Филатов родился в августе 1938 года в с. Хоботцы-Васильевские Первомайского района Тамбовской области. Учился в техническом училище, работал электромонтажником в Северо-Казахстанской области. После службы в армии поступил в Государственный Центральный ордена Ленина институт физической культуры.
С 1966 года работал в Георгиевском техникуме механизации сельского хозяйства.
Стихи А. Филатова публикуют городские и краевые газеты, альманахи «Литературный Кисловодск», «НЛО» (Тульская область), «Синегорье» (Ессентуки). Автор пяти поэтических сборников.
Я про любовь.
Стихи ночами я не сочинял.
Так получалось, дня на них хватало.
Любви, что рядом шла не признавал.
Она заочно в письмах полыхала.
Она жила в мечтаниях моих
В свиданиях после знакомств коротких.
Страдал я в увлечениях пустых
Создав себе и девушкам мороки.
Я в тех мечтах всю душу изливал.
И мне казалось не дано другого.
Да было, кто-то дружбу прерывал
Но мы друг друга не судили строго.
Всё так и шло наивностью живя
И, кажется, мы в этом не взрослели.
Да что судить других, возьму себя,
Что свёл концы с концами еле – еле.
Я про любовь стихов не написал.
Но чувствую6 живёт в душе такое6
Случись сегодня – письма те собрал!
Какое б было зарево большое.
Эх, один раз живём!
Говорим в оправданье поступков.
(Почему и плодятся.
А вот и чрезмерно скопил.)
Всё как будто оправдано,
но ощущаешь подспудно:
Если б душу открыл,
то, как ящик Пандоры открыл.
Утверждение спорно.
Но кто – то за вымысел примет.
А поди, докажи,
В этом злого то умысла нет.
Где – то камни рассыпят,
А кто – то каменья поднимет,
В виде детской забавы
На слово давая ответ.
Эх, один раз живём!
А печаль, сострадание, радость?
Все сомнения прочь!
Разудалую мощь прояви!
Как бы ни было,
Жизни –то малость
Нам дана,
Сколько б ни было прыти в крови.
Всё на завтра.
Сегодня же напропалую!
Кто как знает,
а мы, как всегда, как хотим.
Трудно ль песню запеть:
нет войны – боевую!
А война, -
со слезой про любовь прохрипим.
ЭХ! Один раз живём!
Сожалеем, скорбим, но итожим.
Понимаем, где тонко…
но всё же идём напролом.
Иногда пыл души
червь сомнения гложет
Чаще голову вниз.-
ничего, разберёмся потом.
12.07.2012
Творчество
Музыкой души пишутся стихи –
Первым камертоном тире и точек.
Сдавишь тихонько руками виски –
Рождаются контуры будущих строчек.
Схватишься за мысль, - ура! И вперёд!
Ну. Теперь держитесь, перо и бумага!
Сердце волнуется, душа поёт,
Как в Большом театре во время аншлага.
Ладишь, как струны, строку за строкой,
Слегка забегая за смысл к нужной рифме.
Пожар в голове и над головой,
Кровь в сосудах кипит, сам – как колорифер.
Куёшь железо, пока горячо.
Мехам вдохновенья вредна остановка.
И сам тут как будто бы не причём,
Когда получается ярко и ловко.
Даёшь воле поблажку – пиши, пропал!
Отложишь на завтра – труднее вдвое.
Тут же теряешь душевный запал
И долго сомневаешься в каждом слове.
Опыт приходит, но с большим трудом.
Только с ним не всегда яснее и легче:
То служит дружеским крепким плечом,
То давит неистовым грузом на плечи.
Упорство, конечно, берёт своё.
И с радостью видишь его результаты.
Какая в творчестве сила живёт! –
Удача! – и что тебе Крез богатый!
Спотыкаться стал на ровном месте
Спотыкаться стал на ровном месте,
Эх ты возраст, до чего довёл.
Я считал, что я другого теста,
Ты же, даже бровью не повёл.
Не учёл, что радуюсь рассветам
Свежестью дышу не надышусь.
Снами не прельщаясь жду момента
Может быть, в кого ни будь, влюблюсь.
Слушаю симфонию оркестра
Новых стартов к Марсу в страхе жду.
Парусам моим хватает ветра
Это, как известно по труду.
Только что-то в сердце беспокоит.
Сказанному выше веры нет?
Эх, как жаль. Но сожалеть не стоит,
Что исправит смертного совет?
Осень
Пришла холодная пора.
Не хочется вставать с постели..
Дожди сплошные надоели.
Но подморозило с утра.
Не за горами и метели
Сугробов снежных мастера.
Я видел, как в конце недели
Декабрь крестился у двора…
Всё повторяемо, знакомо,
Но почему в груди истома
Ведь время лета позади?
Да это же фантом – досада,
Кому – то боль, кому – то радость
А всем попробуй, угоди.
На закате
Апрель уходит, передав цветенье,
Садов и парков, тёплым майским дням.
Усилилось в груди сердцебиенье,
Неладное случилось что – то там.
Кому сказать, пожаловаться что ли,
Ведь это всё и к месту, но не в срок.
Что чувства, будто три щепотки соли,
Дав нужный вкус, спаялись в узелок.
И их нести приходится, как память
Что оживает в это время в нас.
Лежит, лежит на сердце тяжкий камень
Которого ругаем и не раз.
Апрель уходит, передав цветенье
Садов и парков, тёплым майским дням.
Природе что? Оно нашло решенье.
Но как найти своё решенье нам?